D'un côté les cris exaltés
Montant de la Horde enragée
De l'autre l'Alliance rayonne de fierté
Pensant déjà sa victoire assurée

Le combat s'engage
Les fléches fusent
Déjà ils sont en nage
Et les armures s'usent

Les épées se croisent
Les ennemis se toisent
Les soldats font leur massacre
Il s'en tire une odeur âcre

Celle de la Mort
Qui prend les âmes
Sans jamais un remord
Au bout de chaque lame
Elle attend son heure.