Esclave servile, sans âme et sans volonté autre que celle de notre maître. Puissants comme 10 hommes, sans cesse relevés par les nécromanciens. Ainsi étions nous, serviteurs fidèles et sans pitié.
Ainsi sommes nous partis pour l'ultime bataille, celle qui devait mettre nos ennemis à genou et nous donner un avantage décisif. Cent, mille, une multitude... Qui a déjà tenté de compter les fourmis vaquant à leurs tâches sur leur fourmilière aurait une idée de notre armée. Chevaliers, goules et abominations à perte de vue. Des balistes nous suivaient de près, bientôt positionnées autour de la Chapelle qui se dressait au pied des montagne, insolente preuve matérielle de nos échecs à détruire les servants de la Lumière. Bientôt ils ne seraient plus, et nous serions vainqueurs. Comment en aurait-il pu être autrement? Et pourtant.

Cette terre, à peine avions nous avancés, nous sembla différente. Les voix, les appels, les milliers d'âmes pures précieusement gardées sous la surface nous parlaient, nous imploraient, tentaient d'insinuer le doute et de briser la volonté du maître. Mais la charge fût ordonnée. Et l'élan fût brisé. Sur cette terre consacrée, leur forces étaient décuplées tandis que nous luttions physiquement, mais aussi contre ces voix qui nous envahissaient, contre ces sentiments qui s'accumulaient contre nous, en nous, bonté, mansuétude, pitié... La Lumière elle même tentait de nous briser. Mais elle ne pût que nous affaiblir, jusqu'à qu'IL apparaisse. Fordring. Le but, l'Ennemi de notre maître. Et tout changea... A jamais.